Sacar la llave del bolsillo y descubrir que ha perdido sus dientes de sierra, ponerte las gafas y ver peor, descubrir que la suela del zapato te huele a mierda en un concierto de Chopin, que un boquerón en vinagre de repente colea, llevar la bragueta bajada mientras explicas los pronombre indefinidos, conducir un autobús de Tuzsa lleno de
gente, que el día de mi cumpleaños todas las llamadas sean de empresas de telefonía, abrir los ojos por la mañana y ver a
Pequeña instalación de Un paisaje holandés, exposición de la Casa encendida, Madrid.
Mourinho en camisón, llegar a clase y encontrarla vacía, o con todos mis parientes de segundo y tercer grado, tía Encarnita, que en el Corte Inglés nunca te hayan vendido el ordenador que compraste allí, que tus zapatitos viejos te hagan rozaduras, no volver a saber de ti, que mi perro mee en la esquina de un confesionario, alisarme el pelo con la mano y notar algo vivo, ver Intocable otra vez, pensar en otra pesadilla.
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